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Hilo de crítica en español. Sólo textos y críticas, otras preguntas (sobre editoriales, autores...) se pueden hacer en otros hilos.

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huevos

Algún autor decente español contemporaneo?

No deberias limitar el thread a solo textos y crítica, que estupidez. Pocos son los que comparten algo, menos los que dan crítica constructiva y menos aún los que ponen algo bueno.

Y como OP siempre es puto, ahí les va una pregunta: qué opinan de La tregua, de Benedetti? Empecé a leerla por curiosidad y me sorprendió lo melancólico del tono y la prosa. Hace mucho tiempo que no sentía esos feels al leer algo.

He escuchado buenas cosas de Enrique Vila-Matas de gente cuya opinión estimo.

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Si admites como contemporánea a gente muerta que escribió en los 60, 70 y 80, recomiendo a Juan Benet, que no es muy conocido por el lector de a pie a a pesar de la admiración que le profesan varias figuras de la farándula de las letras españolas (Félix de Azúa, Javier Marías...)

El bumpo

Que debo leer para mejorarse mi espanol? Un dia voy a leer Don Quijote en espanol

Just read more.

but i have no idea where to start

Juan Rulfo.

a'ight
am i doing this right?

Ninguna crítica...?

Lo siento pero tenéis que volver

Soy de argentina y quisiera publicar un libro no muy extenso, por donde empiezo?

Now you know why you fear the night.

Juan Villoro, Xavier Velasco, Vargas Llosa y Benito Taibo

De Xavier Velasco leí un extracto del Diablo guardián y me pareció una estupidez, de los demás sé nada. Alguien que haya leído algo de ellos? Sólo se que son nombres que veo seguido en mi librería

mi diario psh

Empieza con Teo. Teo va a la escuela, Teo monta en bus, etc.

pero que mierda criticar si nadie pone nada jaja

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Checked.

Si mis teorías son correctas, nadie pone nada por la picardería (a.k.a. malicia) inherente a los españoles e hispanohablantes. Todos plagiaríamos a todos los demás.

Metete en el mundillo poético de tu ciudad. Haz contactos. Gana prestigio. Empápate bien de lo que se escribe, ya sea bueno o malo y escribe lo que te apetezca ir moviendo. Publica uno o dos libros para ganar credibilidad. Luego pásate a la novela. Es lo que hizo Paul Auster.
>Pero a mi la poesía no me gusta!
Pues te jodes

aca, lean esto

> Una luz se apagó dentro suyo y ella supo que su padre había muerto. Y se había tomado su tiempo el pobre, al final resultó que era más duro de lo que creía. Pena, y tal vez enojo, bulló en su interior. como todo buen mártir él había buscado una espada sobre la cual caer por su causa y al final la había encontrado, clavado en una mesa de piedra, desnudo y con la lengua arrancada, su sangre fluyendo sobre los intrincados diseños tallados en la superficie fría, a mil kilómetros de distancia de su única hija. Pero su muerte no había sido en vano, se había asegurado antes de partir que un montón de gente muriera con el, la gente que iba detrás de su primogénita. Un grupo que había resultado ser, no para quitarle merito a lo que su padre había conseguido, bastante estúpido, en control de bastas cantidades de poder y malas intenciones, pero estúpido al fin. Para empezar había que tener severos problemas mentales cualquiera que pretendiera formar un “concilio de la magia” o cualquier otra clase de sistema organizativo. La magia y sus participantes eran algo demasiado caótico, espontaneo, fractal para ser estructurable. Era una planta la cual crecía, germinaba y desarrollaba nuevos pétalos y flores a cada segundo, desafiando taxonomías y botanistas. Lo cual no quería decir que no fuera sistematizable o imposible de dominar, pero cualquier empresa que tratara de imponer regulaciones acababa tan bien como los que en el pasado habían pretendido regular cosas tales como la sexualidad humana. Ellos mismos terminaban más corrompidos que aquello que habían intentado inhibir.

1/2
El sonido del timbre sofocó al de sus palabras. Bajo el chirrido metálico que tronaba en el aire, los labios de Maria Roccasecca aventuraron el inicio de otra frase sobre la física newtoniana que fue inmediatamente abortada al percatarse su dueña de que aquel chirrido rotundo, inapelable y sentencioso como una trompeta arcangélica había irrumpido en la clase, acaparando todo el espacio sonoro y, con él, la atención de los alumnos, que ahora dirigían sus miradas hacia la esquina del techo desde la que el timbre bramaba su inapelable autoridad. El chirrido se detuvo de súbito tras unos segundos, dejando caer con displicencia el abrupto silencio sobre Mary Roccasecca.
Maria sintió cómo, al cesar el cántico inicial, las miradas de los alumnos se posaban en ella con aire de expectación muda y sumisa, acatantes, mansos tras el silencio y tras esa inexpresividad unánime que recordaba a la del mongolismo. Impelida por aquel silencio idiótico (que Mary Roccasecca, simulacro tras simulacro, no podía evitar percibir con inquietud como una insolencia soterrada, tan subrepticia como carente de agente intencionado), se forzó a despegar los labios y comenzó a recitar las fórmulas acostumbradas.
--Bueno, niños, ya sabéis qué quiere decir ese timbre, ¿verdad?—tras recorrer con la mirada al grueso de sus pupilos sin distinguir ninguna cara, se fijó al azar en uno de los alumnos de la primera fila—A ver, dilo tú, Ezekiel.
Ezekiel se levantó de su silla.
--Un simulacro de ataque nuclear, señorita Roccasecca—volvió a sentarse.

2/2
--Eso es—corroboró Mary--. Es el segundo que hacemos esta semana. Y la semana pasada hicimos otros dos. ¿Alguien sabe por qué?—antes de que transcurriese el tiempo que cabría otorgar a los alumnos para que estos asimilaran la pregunta y rumiasen, gestasen y finalmente expresaran en voz alta una respuesta, Maria dijo el nombre de otro de los alumnos de la primera fila. Éste se levantó presto de su silla al oír pronunciar su nombre por la voz apremiante de la profesora, sin dar signos de sorpresa por su repentina asignación de responsabilidad. Escoltado por las miradas y el mutismo de sus condiscípulos, el alumno recitó:
--Porque los rusos pueden atacar cualquier día, incluso mientras estemos en el colegio, y la única forma de poder sobrevivir es tomando refugio lo más rápido posible cuando oigamos una alarma y esperar a que el ataque pase y la gente de Defensa Civil venga a ayudar.
--Muy bien, Paul—Paul volvió a sentarse.
El silencio volvió a enseñorearse de la clase durante un instante, antes de que Maria reanudase las liturgias acostumbradas del simulacro. Los alumnos, sabedores de que su participación vocal en el simulacro había concluido, mantenían ante la profesora aquella expresión de expectación feligresa. Mary Roccasecca intentó reprimir su ansiedad jugando con un hilo que sobresalía de la manga de su blusa, volteándolo alrededor del dedo índice de su mano derecha, y comenzó a decir lo que entonces correspondía.

-bueno chicos, ahora las noticias son que....este no es un simulacro
un olor a feces colectivas empezo a enrarecer el aire del lugar, charcos de orina se estaban acumulando en las previamnete limpidas baldosas del suelo, mary roccasecca sabia que esta era la respuesta que iba a conseguir y sin embargo la dijo de cualquier forma. Lo cierto era que no importaba cuanto practicaran, el fin del mundo habia llegado y no habia cantidad de simulacros suficientes que los protagieran de dies megatones de fuego y muerte radiactiva.

FIN

Kek

Lei 100 anios de soledad y ahora estoy leyendo El Amor en Los Tiempos del Colera, y me encanta.

cual otra novela me recomiendan de Garcia Marquez? El Otono del Patriarca...?

La del patriarca, y El general en su laberinto.

gracias, chamaco

Tengo entendido que Memorias de mis putas tristes también es un buen libro y no recuerdo si la de El coronel no tiene quien le escriba

Lo siento, pero no consigue atraerme en ningún sentido. La historia y el "universo" que planteas me suenan muy a fantasía épica genérica; esa muerte tan gráfica con la que los introduces no consigue interesarme y suena incluso a cliché. La prosa es normalita; tiras de clichés ("Pero su muerte no había sido en vano... que un montón de gente muriera con él") y a veces incluso metes expresiones que no cabe utilizar al escribir ficción literaria y que hasta están mal escritas gramaticalmente hablando ("Para empezar había que tener severos problemas mentales cualquiera que pretendiera", ese "estúpido" aplicado al grupo -ese "basta" sería con v-). No sé. Te aconsejo leer más y poner más cuidado en la edición/reescritura de lo que hagas.

me pueden explicar porque todo el mundo se viene por Noticia de una Muerte Anunciada? me gusto pero no le veo lo especial.

Ya que descarrilaron el hilo aprovecho..
Cómo consiguen libros digitales?
Vivo en una ciudad chica y la librería es una mierda, tengo que viajar 200 km para comprar libros.
En inglés es fácil conseguir pero en español, excepto que sea algún clásico, no consigo nada.

libgen.io
bookzz.org
google.com

Antes había un user argentino que parecía estar metido en el tema. Busquenlo como burrahobbit en soulseek, ahí tiene una librería vastísima de ebooks en Español.

>Juan Benet
Hablando de Rulfo, el otro día me dispuse a leer Pedro Páramo. Es una verdadera joya, una de mis obras favoritas. Si no lo han leído les recomiendo mucho que lo hagan.

Imanol Caneyada es un excelente autor, es de País Vasco, pero reside en Sonora, México.
Escribe generalmente novelas negras y creeme, aunque no te guste el género, Imanol te engancha con su narrativa y me encanta su prosa.

Te recomendaría ampliamente Espectaculo Para Avestruces

>tfw tú abuelita conocío a Rulfo cuando eran jovenes

Critiquen, pero sin pasarse de verga...

>El viento mecía suavemente la hierba, y entre el follaje se encontraba una pareja tendida sobre una sábana desgastada. La joven yacía dormida y su novio la miraba fijamente, admirando como los colores del atardecer se fundían con su blanca piel y su cabello oscuro. El muchacho respiraba muy silenciosamente, pues temía que al emitir algún sonido su amada despertara y el frágil ambiente se rompiera, y el momento se esfumara.

Cuidadosamente acercó su rostro al de ella y la besó dulcemente. En ese momento un silbido cruzó inmisericorde el pastizal, y Sofía despertó. Su mirada se encontró con la de Juan, que rápidamente se retiró apenado. Sin embargo, una risita afloró de los labios de la joven, que sin esperar un momento eliminó la distancia entre ellos y plantó un beso tierno en la mejilla de Juan.

No es un sueño después de todo, pensó Juan. Y no pudo evitar sonreír.

epublibre.org
Me agradecerás después de visitar el sitio

Eso está lleno de lugares comunes. La prosa no es nada especial pero tampoco peca de pedante, excepto por inmisericorde que salta mucho ahí por ser polisílabo y por el cambio de tono.

En pocas palabras: git gud, pariente.

Y qué hay de lo mío, oigan. No me bastó con lo que dijo

Siempre se aprecia el comentario. En fin, escribí eso solo para dar un ejemplo de mi prosa, fue lo primero que salió.

Mario Vargas llosa. Don't fall for the Gabriel García Márquez meme; his shit writing is more evifent on spanish.

¿Quién me puede decir qué tanto se plagió García Márquez de Juan Rulfo?. No he leído a Rulfo ni tengo intención de leer más Márquez

GGM no plagió a Rulfo, pero la influencia de este último es evidente en el primero.

Tendré que leer a Rulfo; de García no me gustó cuando releí sus cien años. Me pareció que la historia no va a ningún lado, y los personajes son muy inconsistentes.

Mala escritura, pues.

Lee Pedro Páramo, y verás a que la influencia de Rulfo es clarísima.

Escrito en cinco minutos despues de darme cuenta de que estoy escribiendo demaciado en Ingles.

>>
El dragon se sento lentamente, tomando su tiempo para acomodarse en el polvo.
La vieja siguio pelando su naranja sin prestarle mucha atencion, el techo de su rancho protegiendola del sol.
-Eh, -Vocalizo el dragon, no sabiendo que decir- Hola.
La vieja termino de pelar su naranja antes de responder.
-¿Paso algo? -Pregunto el dragon cuando se hizo aparente que la vieja no pensaba agregar nada mas.
La vieja se encojio de hombros y le ofrecio la piel de la naranja.
-Nah, me dan pedos, -La vieja tiro la piel al pie de un árbol cercano- Pero no me mientas, ¿Paso algo? ¿Estas enojada?
-¿Porque decis?
-Porque me estas evitando la mirada.
-No me habia dado cuenta. -La vieja le dio un bocado a su naranja- Disculpa.
-No te preocupes.
Dragon y vieja pasaron varios minutos en silencio, mirando el cielo.
-El otro dia estaba pensando. -Empezo la vieja.
-¿En que?
-Todos los bichos esos nuevos, dragones y toda la cosa.
-¿Bichos? -El dragon no pudo evitar ofenderse un poco.
-Si, bichos. Somos todos bichos aca.
El dragon asintio en silencio.
-Ya van a ser como setenta años. Y todos los nuevos con como pibes aun.
-¿Pibes? -El dragon pauso por un momento, confundido- ¿Te referis a eso de la inmortalidad funcional?¿Que las celulas no se degeneran y aun nos vemos jovenes?
-No, -La vieja escupio una semilla- No me referia a como se ven.

¿cómo le hago para publicar mis obras maestra?

ebiblioteca.org

>demaciado

Se nota.

Es esa la chilindrina?

This is a favorite of mine

>60649▶
>Escrito en cinco minutos despues de da
Escribe bien, mierda.

yo soy Papi Culo

Lamentablemente no encontré lo que buscaba pero supongo que simplemente no fue digitalizado.
Gracias igual por responder, me sirve para futuras búsquedas.

Velasco es un mierdilla que se las da de contracultural cuando es más aburguesado que ir a la Ibero, pero al menos creo que nadie se lo ha tomado en serio desde hace 15 años. Sus libros más o menos entretienen si no tienes estándares muy altos o estás descansando de otra lectura más ardua.

Taibo y Villoro sí siguen ganando premios al por mayor a pesar de ser unos mediocres totales, cosa que me preocupa más.

Llosa se cuece aparte. Un escritor bastante decente, con todo y sus bemoles políticos y sus ocasionales fracasos neojoyceanos.

El general en su laberinto, Crónica de una muerte anunciada y algo de cuentos, probablemente Cándida Eréndira. Mi novia dice que Del amor y otros demonios está muy infravalorado, pero no me ha dado tiempo de leerlo.

No tienes por qué meter un adjetivo o un adverbio "--mente" en cada cosa que digas. De vez en cuando escribe frases simples, sujeto, verbo y predicado. Entrar en detalle sobre lo descrito o de plano no decir nada es siempre mejor que atiborrar la prosa con adjetivos; no todo tiene que ser poesía.

alguien sabe un sitio donde puedo comprar libros españoles como BookDepository?

Soy un estudiante de español en Australia y quiero comprar y leer mas libros, he comprado las obras de Borges, porque es mi favorito, pero los libros fueron un poco rico para mi.

Pero por qué lo mío ( ) no recibe ninguna crítica..........

alvaro enrigue y javier marias papi ;)

Pues de hecho puedes conseguir algunos desde BookDepository.

Es verdad que Gabriel Garcia Marquez no sea buen autor? Veo que hay personas en este hilo que no les gusta Marquez. Pensaba a leer Cien Años de Soledad, porque me dijeron que es un libro fantástico, pero ahora no yo sé si debo hacerlo.

Cuales algunos libros que originan en español y valen leyendo? Estoy intentando mejorarse mi español. Hasta ahora, sólo he leído el primer libro de Harry Potter en español, y quiero leer libros nativos.

Gracias por ayudarme.

Lope de Vega, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Carlos Fuentes. Empieza con esos

a ver si alguien me da un comentario sobre mi cuento, es el primero que escribo y tengo mucha inseguridad de enviárselo a alguien que conozca, así que me podrían ayudar de mucho si me dicen algo en que pueda mejorar o cambiarle o si de plano mejor me pongo a hacer otra cosa, también se vale y prefiero sinceridad mil veces

1/?

Era el final del año 2025, habían pasado alrededor de dos meses desde que cumplí mi condena, sesenta días en los que me dediqué a pintar decorados en una carpintería en el municipio de Yanga, cuando, tal vez más por el aburrimiento que por algún deber moral o visceral, tomé el autobús, seguro de que nadie recordaría mi nombre, y volví a Córdoba para siempre. Recuerdo haberme bajado antes de llegar a la terminal de autobuses. Caminé en línea recta a través de la avenida 11 hasta la entrada de la colonia Alameda, donde se encuentra la casa que en mi “vida pasada” compartí con mi esposa Rosa María, un par de viejos Fox Hound ingleses y Quim, el niño poseído que adoptamos. La casa la encontré en las condiciones que imaginaba y, en el fondo, quería: desolada por completo, con aspecto de no haber sido visitada por nadie desde la última noche en que dormí dentro. Comprobé que las cerraduras seguían siendo las mismas, por lo que pude entrar a buscar qué había quedado allí de mis cosas, pero Rosa María se lo había llevado todo, los materiales de mi antiguo taller, mis pinturas, todo. A partir de 2003 no pinté nada más que retratos de Quim y algunas escenas de sus pesadillas. Por ese entonces ya desconfiaba seriamente de Quim, pero pensaba que el concepto “Estudio de un niño endemoniado” podía darme a conocer, incluso, por qué no, venderse. Tal vez fue eso: Rosa María vendió las pinturas, o (algo más verosímil) las abandonó para el camión de la basura y hoy quizá adornen el baño o la cocina de algún barrendero un poco excéntrico. En otro momento a Rosa María le gustaba lo que yo era capaz de hacer como pintor; así fue hasta que ella terminó su especialidad médica y yo dejé la facultad de artes y su padre jamás dejó de mencionarlo. De cualquier modo, en marzo de 2001, se casó conmigo, supongo que por amor. Mi ahora ex suegro, don León, ex alcalde de Córdoba y escritor de crónicas semanales sobre “la buena vida tradicional cordobesa”, contrario a lo que temía, no se alzó contra mí, no llegó tan lejos como a tratarme de hijo o a invitarme a las reuniones familiares, pero acepto los deseos de su hija y puso la casa de la Alameda en calidad de herencia adelantada. En su momento pensé que se debía a que ese mismo año recibí una de las becas más buscadas por los pintores del país y estuve a punto de concretar una exposición personal en la Ciudad de México. Por supuesto, eso jamás sucedió, porque las pinturas prometidas jamás las pinté. La beca me fue revocada y quedé flotando plácidamente en el infinito desempleo.

2/?

La realidad es que el entusiasmo de don León se debía a la urgencia con que ambos, su esposa, doña Ana María, y él, necesitaban un nuevo nieto. Rosa María tenía, o quizás aún tiene, una hermana mayor, Isela, quien estuvo casada desde los 18 a los 22 años con un despistado que la embarazó. Isela tuvo al bebé y las familias celebraron el matrimonio. No conozco los detalles de la historia, pero Isela dejó a su marido por un extranjero que conoció en una sala de chat: sin dejar explicaciones, un día cualquiera, tomó al niño y se marchó del país para siempre. Mis ex suegros eran (¿son?) ese tipo de ancianos que no son capaces de inhibir el instinto o la necedad de justificar sus existencias, por lo que, con una hija y un nieto perdidos, me consideraban la última oportunidad para obtener algo que pudiesen consentir y ver crecer mientras, sintiéndose buenas personas, esperaban la muerte.

Esa serenidad se rompió para siempre la tarde en que Rosa María volvió del ginecólogo con un diagnóstico de fertilidad negativo. En la casa se gritó, luego se lloró, luego se propuso y una vez más se volvió a gritar. Si alguien hubiese pedido mi opinión habría dicho que la adopción en orfanato era impensable: ¿por qué injertaríamos una genealogía desconocida en la nuestra y permitiríamos que bajo nuestra responsabilidad creciera una persona de quien creeríamos saberlo todo pero de la que en realidad no sabríamos nada? Argumentos que, bien vistos, no tendrían peso ante el juicio de nadie, mucho menos de mis ex suegros. Por lo que al final, Rosa María aceptó el deseo de sus padres.

Doña Ana María se encargó de aconsejar a Rosa María en la revisión de candidatos. Por supuesto, eligió a un niño que la representara solo a ella o a la idea que tenía de sí misma: el único niño blanco del catálogo, sin importarle que tuviese casi tres años cumplidos. Insistió en que debía llamarse Joaquim, en honor a su bisabuelo catalán, y así lo bautizamos.

3/?

No puedo decir que mi odio hacía Quim surgiese el mismo día que lo vi llegar de la mano de Rosa María; si bien es cierto que me molestaban las virtudes que injustificadamente se le atribuían, la manera en que las personas, familiares y demás visitas, adoraban esa falsedad, no puedo decir que entonces lo odiase. Pero luego empezaron las pesadillas. Jamás había escuchado de otro niño con sonambulismo. Quim, por fortuna, no era de los que se levantan y caminan mientras duermen (eso hubiese acabado conmigo), sino que, todas las noches, exteriorizaba, balbuceando o relatando en voz alta, los sueños que parecían agobiarlo. Cuanto más lo pienso más me doy cuenta que a Rosa María jamás le importó. Yo, en cambio, empecé a entender o a creer entender el sentido de las cosas que Quim decía. Y me convencí de que en sus sueños, muy dentro de sí mismo, ocurría algo desconcertante. Entonces intenté dejar de escucharlo. Pensar en ello con el detenimiento con el que lo hice… creo que esa fue la razón por la que me hundí en esa rutina. En el estrés insoportable. Dejé de dormir. Sentía que mi cráneo temblaba. Empecé a recordar cosas que nunca ocurrieron o que ocurrieron sin que les prestara atención. Mi único deseo era volver a caer dormido. Que Quim algún día por fin se callase. Mi único deseo era que no volviese a mirarme fijamente por las mañanas mientras comíamos el desayuno y cuando Rosa María se marchaba al hospital. Que dejase de pretender que no sabía lo que sucedía. Que dejase de pretender que todo estaba bien entre nosotros. Que no estaba jodiéndome la maldita cabeza.

4/?

Al poco tiempo Quim ingresó a primero de kínder en el Instituto Guadalupe, una escuela de monjas en la que Rosa María había insistido en inscribirlo. “Mi hijo va a tener formación católica, ya discutimos eso contigo”, fue lo que dijo Rosa María. El año transcurrió hasta su final con relativa calma. Durante las mañanas Quim estaba en el instituto. Por las tardes doña Ana María se hacía cargo de él. Rosa María tenía esta idea de que las sirvientas no eran de fiar y por tanto no teníamos ninguna empleada en la casa. Luego terminó el invierno y Quim empezó a negarse a ir a la escuela. Primero lo hizo con un simple llanto que nadie tomó en cuenta. Luego comenzó a aferrarse de la cama o de la puerta de la camioneta. Escupía el desayuno en el suelo de la cocina. Se encerraba en el baño. De cualquier manera Rosa María, quien con el tiempo fue perdiendo la paciencia para las estupideces, se lo llevaba. Hasta que un día, mientras se aferraba al respaldo de su cama, Quim se mordió la lengua tan fuerte que estuvo a punto de ahogarse con su propia sangre. Al día siguiente el psicólogo de Rosa María le hizo una consulta a Quim en el cuarto de hospital. Nunca consiguió que le dijera porque ir al instituto le parecía tan abrumador, pero nos aconsejó mantenerlo en observación, educarlo en casa por lo que restaba del año escolar. Rosa María estuvo de acuerdo, incluso dijo haberlo entendido: Quim era “una personita perturbada por el pasado”. A mí el episodio de la mordida me confirmó la naturaleza de Quim, su disposición para el mal. Cuando supe que había vuelto del hospital, subí a su habitación y lo encontré mirando el cielo a través de la ventana. Tranquilo. Como si no hubiese ocurrido nada. Como si no estuviese pensando en su victoria sobre Rosa María. Hubiese querido tomar su pequeña cabeza con una sola mano y arrojarla con tal fuerza que jamás pudiesen encontrarlo.

5/?

Durante la última semana que viví en la casa ocurrieron cambios inesperados en la rutina de Rosa María y, por consecuencia, también en la mía: fue transferida del Seguro Social en donde trabajaba a una clínica particular donde le triplicarían el sueldo. La clínica Covadonga se encuentra en la zona norte de la ciudad, a varios kilómetros de nuestra casa en la Alameda. Doña Ana María se rehúso a doblar turno por lo que la responsabilidad de Quim cayó sobre mí. Los primeros días de la semana dejé a Quim frente a la televisión y no hice caso, en ningún momento, a sus llamados. Las cosas que Quim me decía cuando no había nadie más en la casa no las terminé de entender nunca, pues me asustaba de manera particular que no hablara de ellas más que conmigo. Quim debió haberme acusado con Rosa María sobre mi comportamiento, pues esa misma noche me dio dinero y me ordenó ir a la mañana siguiente a hacer las compras de la despensa y llevar a Quim conmigo. En el tiempo que había vivido con Quim sólo salimos juntos alguna vez a pasear a los dos perros Fox Hound de Rosa María. Y eso nunca salió bien.

6/?

Esa noche dormí, por primera vez en lo que iba del año, durante más de siete horas, pero tuve un sueño extraño. No extraño en contenido sino en los pensamientos que tuve dentro de él. Al principio, aunque no puedo saber si ése realmente fue el principio, me encontraba en Córdoba, y en esto tengo que confiar en mi intuición, pues nunca había estado en ese lugar en específico: un parque repleto de establecimientos de comida, ropa y algunas otras cosas que me hacen pensar en un tianguis o una feria. Anochecía. Las luces de los puestos se apagaron de pronto. Volví a la entrada del parque, unas escaleras de concreto. A medio camino noté que me encontraba solo en la ciudad, sin dinero, sin teléfono, sin nadie a quien acudir por refugio o comida. No tenía idea de la colonia en la que estaba o cómo salir de ahí y tuve miedo. Desperté en mi cama. Rosa María dormía desnuda a mi lado. Tuve la extraña sensación del sueño en mi cabeza durante varios minutos. Me levanté de la cama y me senté en el sofá para ver dormir a Rosa María. No respiraba. No movía un músculo. Un pensamiento fatídico me invadió y apreté mi nariz para hacer una comprobación de realidad. Seguía soñando. Me quedé dormido, pensé. Pero, ¿dónde? ¿En la escalera? ¿Logré salir de ahí? ¿Llegué sano y salvo a casa de algún amigo y por eso es que estoy simplemente durmiendo? Tal vez algo malo me había ocurrido. Tenía que despertar. Regresé a la cama evitando encontrarme con el espejo, una precaución que uno debe tomar para no caer en parálisis. Me acosté, cerré los ojos, e intenté despertar. Despertar voluntariamente de un sueño puede ser difícil: para lograrlo se deben cerrar los ojos e intentar abrirlos al mismo tiempo que intentar mantenerlos cerrados. El esfuerzo se percibe en la frente y en los oídos. Se debe tener especial cuidado si los oídos zumban, pues es posible caer en parálisis. Así estuve, intentando despertar por largo rato y a cada minuto y a cada intento la certeza de que algo malo había ocurrido con mi cuerpo físico en una escalera oscura de una colonia oscura de la ciudad de Córdoba se acrecentaba. Entonces desperté. No estaba en la escalera, sino flotando en un espacio infinito. Un mar rojo, rosado y negro. Estoy muerto, recuerdo haber pensado. Algo horrible ocurrió en la escalera y estoy muerto. Tal vez me asesinaron. Tal vez los perros me comieron vivo. Tal vez sea parte de la muerte el no recordar nada de la manera en que uno ha muerto. De cualquier modo, sentí calma. Sentí que algo se había resuelto. Ya no tenía que despertar. Aquel mar estaba tibio, seguía consciente y podía explorar esa infinitud mientas flotaba. No estaba mal. Cuando desperté, Quim dormía sobre de mí y Rosa María ya se había marchado al hospital.

7/7

Quim y yo desayunamos en silencio. Me encontraba de buen humor y no quité la atención de la lista de cosas que debía comprar en el Walmart. Pensé en llevarme a los perros, a quienes había terminado por cobrarles afecto a partir de la vez en que intenté perderlos en la colonia del panteón y encontraron el camino de vuelta a casa antes que yo. No podía imaginarme que, desde su perspectiva, a partir de ese incidente, comenzaron a esperar el momento de hacérmelo pagar. Y qué mejor momento que ése. Sabían que Quim estaba a solas conmigo. Rosa María jamás creería eso que digo ni lo que voy a decir, así que da igual. Creo que yo mismo no he terminado de entender las circunstancias en que todo empezó. Recuerdo el hocico de uno de los Fox Hound oprimiendo la cabeza de Quim. Al otro Fox Hound gruñéndome. Alcancé a patearlos y soltaron a Quim y se alejaron ladrando, burlándose de mí. Al principio la mordida no me preocupó, pensé que si lograba curarla pronto Rosa María no se molestaría conmigo cuando regresara del hospital. Fui al baño por un puñado de gaza. Cuando volví, Quim había dejado de llorar. Tenía la misma expresión en el rostro que el Fox Hound mientras lo mordía, que de inmediato reconocí como la misma expresión que siempre había tenido cuando me miraba fijamente por las mañanas, pero esta vez algo era distinto, estaba riéndose, quiero decir, sonriendo levemente, haciendo una mueca que quizá pudo haber significado cualquier cosa pero en ese momento tenía la seguridad que significaba “Voy a utilizar esto para destruirte. Voy a decírselo a mi madre”. Solté la gaza y lo encaré. Su expresión facial no cambió. Lo tomé de los hombros, pero la expresión tampoco cambió. Quim me mostró su dedo índice y lo introdujo en una de las marcas de colmillos, como si intentara lastimarse a propósito. Aparté su mano con un golpe, pero volvió a picarse, esta vez con más fuerza. Lo tomé de los hombros y lo agité. Le supliqué, llorando, que se calmara. En respuesta comenzó a gritar. Los vecinos pudieron haberlo escuchado y muy probablemente lo hicieron. Entonces, no me quedó otra alternativa, tuve que golpearlo. Tal vez lo hice más fuerte de lo que un amoroso padre promedio golpea a sus hijos. No sé por qué me resulta tan gracioso ahora que lo digo. En ese momento estaba aterrado ante Quim. No lloró. No se movió. Se dejó golpear. Mirándome. Lo tenía todo planeado. Uno de los dos tenía que irse y ya había derrotado a Rosa María por lo que sólo le faltaba derrotarme a mí y lo estaba consiguiendo. Continúe golpeándolo hasta que dejó de respirar. Quim no murió, ni en ese momento ni, hasta dónde sé, en ningún otro, alguien me lo hubiera dicho. Sólo dejó de respirar y lo dejé en el suelo y me encerré en mi estudio y me puse a pintar. Terminé un retrato y tomé una siesta que duró toda la tarde hasta que los gritos de Rosa María me despertaron. Me senté en la cama. Me puse a esperar.

-
gracias a todos por leer

Señores:
Mi texto () ha sido displicentemente ignorado por todos los posters de este hilo. Les aseguro que esta insistencia con la que me veo obligado a implorarles alguna crítica es menos cansina para ustedes que penosa para mí; pero ver a mi post condenado a marchitarse secula seculorum en el archivo de Veeky Forums no constituiría una pena tan grande como hacerlo con la conciencoa de que se podría haber hecho algo más para rescatarlo de esta indiferencia silenciosa y letal como el tiempo. Les suplico que me lo critiquen, aunque este sea el último desprecio al que me expongo y este el últimos post que les escribo.

El primer párrafo de una historia que estoy escribiendo sobre una señora que se vuelve loca después de que filtran sus nudes. No sé si está muy pendeja la primicia pero aquí va:

Es cosa de la Dra. decir que me volví loca en ese instante en que, dentro mío, dentro de mi cabeza o de mi estómago, mi vida entera –o mejor dicho: “algo” entre esas actividades que por aquel tiempo componían “Mi vida entera”− cobró sentido como un portazo y me hice consiente de dos cosas: 1) ahora formaba parte de la categoría social “Una mujer divorciada” y mi marido se había marchado para siempre, y 2) había llegado –casi sin darme cuenta− a los cuarenta y seis años de edad. Yo tengo mi propia opinión, y pienso que no pasó de esa manera. Después de mi divorcio logré encontrar una rutina simple y por demás agradable: me puse a trabajar como acomodadora de mercancías en el Walmart de la colonia y resultó un empleo sencillo que me gustaba hacer, los martes me quedaban libres y los dedicaba a planear y cocinar los seis almuerzos que comería durante las horas de descanso de la semana siguiente, pero algunos martes me dejaba algo de tiempo e iba al café donde mis amigas se reunían con la esperanza de encontrármelas, pues nuestro grupo jamás ha tenido un día oficial de reunión, y cuando tenía suerte me tomaba con ellas un café con leche mientras respondía las preguntas que me hacían sobre mi vida y luego escuchaba sus consejos, que a decir verdad eran consejos un tanto frívolos, me refiero a que eran dichos con poco tacto y mucha sinceridad, como si estuvieran diciéndolos frente a un aparador para un maniquí, pero la verdad es que lo hacían sentadas a la mesa del café y era yo quien los escuchaba y además lo hacía con atención e interés genuino por lo que mis amigas tuviesen que decir sobre mí, pero la mayor parte de las veces no encontraba a nadie en el café, entonces pedía el café con leche para llevar y volvía caminando a mi departamento y pasaba una noche regular que, según mi estado de ánimo, podía consistir en ver televisión hasta las tres o cuatro de la madrugada o bien en tener largas conversaciones con personas que conocía en internet, hombres y mujeres que me gustaban y que me seducían pacientemente hasta que les permitía masturbarse para mí y luego yo me masturbaba para ellos. Y a mí me gustaba vivir así. No era con eso con lo que tuve problemas como la Dra. dice. Creo que hubiese podido quedarme viviendo así, simplemente así, la verdad, hasta que por alguna razón tuviese que morirme.

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deja de mamar, Neruda. Tienes potencial, pero creo que tu ritmo es demasiado rápido. A veces también el tono se tambalea, sin embargo la historia es cómoda y atractiva.

pretencioso y fallido, mala combinación

lee los textos en voz alta hasta que te des cuenta lo ridículo que suena tu tono de meñique levantado

No quiero ofender ni enviar un mensaje negativo pero los panchitos podriais quedaros en hispachan no? Cuando leo "literatura hispana" por mucho que tengais una variación de nuestra lengua me imagino literatura ESPAÑOLA. Se nota muchísimo cuando escribe un sudamericano y la verdad, cansa. Quiero charla literaria castellana o al menos peninsular no "de me ayuden" o "demaciado". Estoy hasta la polla del sabrosismo sudamericano que le dais al puto español.

Si no estás usando el registro solemne de manera irónica para trolear Veeky Forums, kys.

Date un balazo, gachupín.

Sobame el ganso, gallego puto.

Obviamente, era irónico
Gracias por las críticas che. Agradecería me concretasen qué aciertos y que fallos ven, si no es mucha paja.

>cuidadosamente la besó dulcemente, rápidamente silenciosamente suavemente

kys famalam

Muy buen escritor, tuve el placer de conocerlo cuando vino a presentar su última novela "Hotel de Arraigo" y es increíblemente agradable para conversar.

Es fantástica la idea de un thred en español, he querido hacer una pregunta en especial para aquellos que hablan y leen en ambas lenguas. ¿Uno puede regirse por las mismas reglas al leer, escribir o juzgar algo en inglés y en español?, de no ser así, ¿qué creen ustedes que diverge al leer en un idioma diferente?

complaciendo para todos los bailadores con esta rola que dice
un dos tres cuatro
esooo

que barbaro que barbaro

un dos tres cuatro

y esto ess

el cero
mas mas mas

ahh

esta es una buenisimaaaaaaaa rola!

un dos tres cuatro

eso eso eso

siguele bailando siguela bailando

mira nomas que chulada de ambiente seguimos bailando con esto que diceeeeee

un dos tres cuatro

que dijeron esto ya se acabo?
noooooooo!
esto sigue
un dos tres cuatro

hey hey hey heeeeeeeeeey

Siempre va a haber algo perdido en la traducción, pero tampoco hay muchas opciones, no todos los que queremos leer a Andréiev sabemos ruso.

García Márquez no es mi autor favorito pero sí me encanta la prosa con la que escribía sus historias, cien años de soledad es la obra maestra del realismo mágico y definitivamente un libro que debes leer. Este user recomienda tambien muy buenos autores.

En la ventana, una mariposa se había quedado encerrada entre el vidrio y el velo. Traté de que sacarla varias veces, poniéndole mi mano para que se posara en ella, sin tomarla de las alas por miedo a que se deshicieran entre las puntas de mis dedos; pero cada vez confiaba en mí, se paraba sobre mi piel, que yo daba unos pasos hacia atrás, hacia el balcón, ella me abandonada despavorida y se adhería de nuevo al vidrio, temerosa de que me la estuviera llevando para siempre de la luz. Así fue. Tras varios intentos fallidos, la dejé allí, corrí de nuevo el velo, la cortina, recosté las escobas otra vez contra la reja ornamental de hierro y me fui. Cuando volví la encontré muerta, tirada al lado del guardaescobas. El polvillo de su piel había dejado pequeñas manchas en la baldosa blanca y las hormigas, en una fila irregular, excitadas por el festín, cargaban hasta una grieta detrás de la cama pequeños trozos marchitos de su cuerpo. Cuando entré de nuevo, más tarde, ya no quedaba nada de la mariposa; tan solo las manchas en el piso, desdibujadas por las cerdas de la escoba que mi madre había tomado. Afuera, ya no quedaba luz. Detrás del velo, no se veía nada. El velo no existía detrás de las cortinas. Abajo, restregué con la punta del zapato los últimos vestigios de ella, preguntándome que tan felices eran esas cenizas, que habían vivido y muerto por la luz.

sean corteses

quien /vargas llosa/ aca? lei ciudad y los perros, pantaleon, el hablador, la casa verde y ahora estoy leyendo Fiesta del Chivo.

despues quiero leer Tia Julia, cual me recomiendan, Veeky Forumseratos?

Por supuesto que no se pueden juzgar bajo los mismos parámetros, tan solo porque su gramática no es la misma, sin contar que no puedes expresar exactamente lo mismo en dos idiomas distintos sin perder algo. Cada idioma debe juzgarse por sí mismo. Por eso es que las traducciones son importantes. No es solo transliterar, sino convertir una obra en un idioma a otro.

Ya leíste el Llano en Llamas? Me encantó el libro pero me gustaría algún ensayo o algo para ver más a fondo el contexto, los temas, etc.

Los sudacas no saben escribir.