ITT: Gente a la que Trump echaría AKA hispanoparlantes

ITT: Gente a la que Trump echaría AKA hispanoparlantes

Compartamos nuestros textos, nuestras pequeñas obras. Cosas que queramos compartir en Veeky Forums.

Adelante amigos.

Quién
Quién se olvide de mí, suspiraré su nombre
En medio del ruido inmaculado, se escuchará y seré escuchado
Con mis ruinas, latentes en el suelo que yace bajo mi silueta de hambre
Bajo el tumulto de rosas quemadas, que en mis manos han sido manchadas
Sangre viva, sangre abandonada en las palabras mías
A palabras tuyas, semblante fervor al final de mis días
Vuelan violentos los colosos sórdidos, nuestras voces hastías
Soñolientas con el trazo de las brasas frías
Al final, sabrán olvidar el sonido, rendir al cántico
Profetizarse leves en el olvido, subir el ático
Volverse el arpa melodiosa que cuenta la hora
Nocturna en la frontera del sueño y la constelación de espada
Diurna en el calor que extingue la piel descarnada.

Quien dice que la selva no es memoria, recordaré su lluvia
Ebrio en el rocío que me brindará las mentiras
Ávido el sentimiento de las luces que fluyan
En mis venas, atiborradas de tinta muertas en iras
Tanto escribir, tanto sentir los dioses que no he de borrar
Tanto domar el fuego, separarlo del mar
De intoxicarse en el humo, tan propio del aire


Mata suspiro y vive desaire
Contacto y delirio al respirar el abismo
Estrellarse al fondo y besar las rocas que aguarden mi llegada
Sólo en la cima que me detuvo era yo mismo
En el crimen y la nostalgia que me libera
En el perdón y abrazo que me condena


Quien lea mis dedos en las teclas del piano, guardará mi sinfonía
El ritmo inerte que caracteriza mi flor espía
Hoy, mira dentro, escucha el eco de los ojos blancos
Bailan al ruido tranquilo y melodía alborotada
Acordes disparan a los sordos oídos de horizontes anchos
Germinan, sufren el mustio recibir de la ardiente tonada
Hipnotiza la playa y recibe la brisa
Como olas acordes que azotan a damas de pies caídos
Roba mi espíritu sin prisa
Roba mi sendero y me envuelve en la armonía de sus gemidos
Desnuda, desnudo
Desnudo mi corazón, desnudas sus garras
Indefenso.
Quien pise mi tumba, bailaré en la suya
Muerto estaré yo y el día que me acabe
El tiempo que no veré será mío
El azar, un vehículo
Partir indiferente de la tierra
Que es mi patria y que me aplasta
Mi hogar y el espejo
Me encierra y en éste soy libre
Vicisitudes serán rostros ajenos
Incertidumbre, la llama que apague el libro
Con la pluma que escribo y pierdo mis ideas
Cerraré el baúl
Enterraré la llave.
Ya postee otro poema en otro hilo, y no fue bien recibido. Creo que éste es el mejor poema que tengo (aunque sea uno de los que menos me haya tomado tiempo). Si me dan una reseña y uno que otro consejo, estaré muy agradecido.

Te diré lo que pueda ya que no soy ningún profesional ni ningún gran leído ni nada de eso.

Me parece que sufre de lo que sufren algunos escritos míos también en algunas ocasiones, de ser demasiado abstracto y fallar al conseguir cierta coherencia que enganche al espectador en una retahíla de versos que lo vayan desgarrando (o animando o, simplemente, emocionando) con el paso de las letras.

No obstante, me parece que tiene virtud en cuanto a la elección de las palabras, los sentimientos en momentos concretos, cierta ambición de querer jugar con la estructura poética.

No sé porque los otros habrán sido mal recibidos, quizá alguien más profesional habrá visto más errores o quizá no ha conectado y punto, pero no me parece que lo que haces carezca de la suficiente fuerza como para que no le dediques más tiempo, ganas, inspiración y trabajo.

Pues el otro que postee hace poco fue uno que recuerdo haber escrito por escribir. Yo sé que eso no es correcto, pero debía quitarme esa ansiedad de no haber escrito en varios días. Además, no parezco trabajar bien en el formato de estrofas de 4 versos, como estaba estructurado ése poema. Puedes verlo en el ultimo poetry critique thread.

Aún soy un novato en la poesía y trato de leer la mayor cantidad de poesía de diversos autores como me sea posible, para asimilar éste asunto de los poemas

AKA ilegales y zurditos como usted. Vaya, lea su Eduardo Galeano niño guerrilla.

OUT OUT OUT

OP aquí.

De zurdo nada. Viva Donald Trump. Todo es un ironic meme.

Pues zurdos no sé, pero a los ilegales, los que son criminales, sí que hay que sacarlos, y con razón. Eso es lo que, aparentemente, quiere hacer don Trump. Ellos dan mala imagen a los inmigrantes que trabaje incansables y con honor.
Ahora, si de verdad quiere solucionar el problema, no solo basta con sacar a los criminales, si no evitar que sigan entrando. Eso si está muchísimo más difícil

Realmente no entiendo toda la hype de Bolaño.
No es que crea que es un mal escritor, disfrute Los Detectives Salvages, pero algunos lo tratan como si fuese una obra maestra y la verdad es que no pienso que sea para tanto, muchas veces se sentía muy forzado. Muchos de los personajes eran muy desagradables, muy alucinados y egolatras, aunque quizás esa era la idea, una especie de comentario/critica al tipo de gente pretenciosa que ronda entre los círculos literarios/artísticos.
Me gustaron mucho los capítulos del neo-nazi y los poetas de al final, al igual que los de las guerrillas.
Estoy disfrutando 2666 mucho más, pero creo que podría haber sido bastante más corto, gran parte de la parte de los críticos y de la del periodista simplemente sobran.
Solo eso quería compartir, quiero saber que opinan otros compañeros sudacas.

Por qué el hecho de que sean muchos personajes no sean agradables es algo malo? Si LDS es una obra autobiográfica, no se puede esperar eso como no se lo puede espera en la vida real. Esos personajes son gente que Bolaño habrá conocido, y solo estría reflejando su percepción de ellos.

Con respecto a 2666, mí ciertas partes parecieron también sobrantes, como las que mencionaste, ya que no tenían peso en la obra, pero aún así, Bolaño hace que igualmente sean entretenidas de leer.

Yo creo que el hype se basa en su muerte temprana y reciente, lo prolífico que fue en tan poco tiempo y lo particular y bohemia que fue su vida. Para mí, aunque sea el hype grande, no pienso que me haya sesgado en mi opinión sobre su obra, y hasta ahora, él e suno de mis escritores favoritos.

Sólo has leído esas dos novelas de él?

Aquí un texto de mi autoría. Critiquen todo lo que quieran chicos.

A A. le parece una tontería creer que existe la posibilidad de revolucionar su propia existencia. Aún menos lo que él denomina "esencia", un monstruo invisible, fruto de una creencia desmedida en lo que no es perceptible. Quizá un viaje, una oportunidad no desperdiaciada... lo único que puede hacer es desplegar su imaginación. Un viaje, cercano si es posible y también sin la intención de encontrar algo entre las hojas que ocultan los caminos que se despedazan.

Con todo aquello creerá entonces estar en contacto con las maravillas que se conectan entre sí, dando lugar a maravillas entrelazadas de pasados, presentes, pero no de futuros. Él no cree ya en esos futuros de parqués de madera, libros conectados por una geometría nostálgica, una tiranía del tiempo convertida siempre en algún objeto, una luna, unas manos, ese calor extraño de las noches de verano. Él cree que a los barcos se les detiene después de que el agua haya derruido cada parte del duro metal que los recubre, cuando el mar descubre la escondida virtud destructora de las piedras que próximamente se encargarán, solas, dispuestas por la naturaleza, de construir el deseo.

Es un himno a cada objeto, a cada sujeto, al humano, al tiempo, un himno que se construye con cada paso, con cada palabra, con cada cosa que atraviesan sus ojos y ya no necesitan ser procesadas porque toda visión es ya un tamiz del entorno. La realidad ha muerto para él, y con ello, la concreción del deseo, la superación del límite del universo, la verdad, el juego de las palabras como embajadoras de aquellas maravillas. Y entonces comienza a escuchar como aquella persona que está a su lado sugiere una verdad, sugiere un sentimiento, sugiere un deseo, sugiere el universo, sugiere una palabra.

Antes de fundirse en blanco este lenguaje eterno que dará fin a todos los años, reducidos a unas escasas palabras, en los que hemos seguido a A., cabe preguntarse una sola cosa. ¿En qué piensa éste en el momento en que mira a la nada y grita eufórico por saber, lleno de felicidad, que estando muerto es posible escuchar la música de lo inmóvil?

>Por qué el hecho de que sean muchos personajes no sean agradables es algo malo?
No es eso, perdón si me exprese mal.
El problema es cuando algunos capítulos de estos personajes se extendían más de la cuenta y parecían el blogueo de una adolescente de tumblr. Hubo uno en especial que fue muy cansador, sobre una mujer a la que le apestaba la vagina, solo eran lloriqueos y no creo que el fuerte de Bolaño sea la narración de lloriqueos adolescentes.
Y sí, solo he leído esas dos, creo que luego iré a por La literatura nazi en América.

one candle

Yo eliminaría esto
>Él cree que a los barcos se les detiene después de que el agua haya derruido cada parte del duro metal que los recubre, cuando el mar descubre la escondida virtud destructora de las piedras que próximamente se encargarán, solas, dispuestas por la naturaleza, de construir el deseo.

esto
>sugiere un sentimiento, sugiere un deseo, sugiere el universo, sugiere una palabra.

y esto
>y grita eufórico por saber, lleno de felicidad, que estando muerto es posible escuchar la música de lo inmóvil?

Lo demás creo que está bien logrado.

esque porque, porque tienen que ser tan egoistas y tener que sobresaltar su presencia, desagradable presencia, no tiene nada de orgulloso ser mexicano, al menos ser un puto corrupto o alguien adinerado que supere el promedio mierda de vida mexicano, pero probablemente ni eso son, asi que porque no mejor hacer lo mas razonable y dejar atras su estupida "identidad nacinal" yo soy mexicano y no me enorgullece nada, por algo todo aqui es anonimo, dejense de mierda y vayanse al puto facebook a chingar que son mexicanos o hacer las tipicas estupideces de estos, haganse el favor a ustedes y a todos, por eso espero que trump gane, porque los idiotas mexicanos siempre estan hablando mierda de los gringos incluso sin saber lo que dicen y nomas alguien famoso(futuro presidente) les dice sus verdades y le hechan su mierda, que decepcionante para la raza humana son

épico

Tienes que tener 18 años para postear en este sitio.

¿O tu mamá no te dio tu domingo y por eso estás molesto?

Putos mexicanos, tenían que arruinar todo shitposteando con mal gusto y con poca clase y encima desatendiendo el propósito original del hilo. Muy mexicano.

God Emperor Trump save me, please.

¿Qué clase de español es este? ¿el JUSTO?

A qué te refieres?

>insinuando que hay shitpost con clase o gusto
>insinuando que sólo los mexicanos hacen eso

/pol/ está a dos calles, compa.

Para que las nenas no lloren, les comparto este palomazo de calavera que escribí hace unas semanas por el Día de Muertos. Abajo pongo otra.

*****Calavera del chamuco enamorado

La mayor crueldad del mundo
es sin duda enamorarse.
De un dolor tan profundo
ni el diablo pudo salvarse.

Pasó que en Día de muertos,
mientras buscaba hacer maldad,
él, con rostro boquiabierto,
vio una chica en la ciudad.

Abundante era su risa,
perspicaz su pensamiento.
Parecía tener prisa:
no la alcanzaba ni el viento.

“Raptaré a Proserpina”,
dijo el dios del inframundo,
“esta ninfa clandestina
me ha dejado moribundo”.

Siguió a la muchachita
siempre cerca aunque invisible.
Pedía calaverita
en el día más temible.

Cuando al fin dieron las doce
Satán vio la oportunidad.
Como no lo reconoce
se presenta en la oscuridad.

“Oh fulgor de luna nueva,
Oh profundidad de cielo,
¿no quisieras ser mi reina?
¿Dominar en los infiernos?”

La mujer dio media vuelta
y reveló su identidad:
cara de flores cubierta,
cubierta ella de majestad.

Resultó ser la Catrina
divirtiéndose en su fiesta.
Magnífica y bailarina
al diablo dijo funesta:

“¡Pero qué ocurrente eres,
demonio de cola roja!
Yo ya sé que por mí mueres,
y eso sí que es paradoja.

”¿Cómo no te diste cuenta
que era yo la que seguías?
Al no ser lo que aparenta
mi disfraz te engañaría.

”No hay duda que estás muy viejo,
tu vista no es lo de antes.
Por mi cuenta ya te dejo,
tengo asuntos importantes.”

Dicho ésto la Catrina
se esfumó cantando y riendo,
plantando al diablo en una esquina
de pena y rabia muriendo.

Llorando el diablo en su rincón,
Nos da una importante lección:
que sólo la muerte patrona
es tan bonita como cabrona.

*****Calavera a un difunto fumador


A un hombre sin ocupación
lo llevaron al averno,
quejándose con desazón
por no haber cigarro eterno.

Jonatan era su nombre,
pero a los treina no llegó,
pues el diablo a este hombre
al infierno lo secuestró.

¿Por qué me llevas, demonio,
hacia tu humilde morada?
Yo no tengo patrimonio
y apenas traigo morralla.

Si lo que quieres es mi alma,
tendré que decepcionarte.
La llevé con mucha calma
a empeñarla como arte.

Por poco me la rechazan
los muy malditos ladrones.
Casi casi me amenazan
de arrestarme los cabrones.

Se acercaba mi derrota
(además de la patrulla)
hasta que una idea ignota
hizo a mi cabeza suya.

Y les dije: “Caballeros,
es tiempo de ser honesto.
Como quiero sus dineros,
no pretendo ser molesto.

”Lo que les vengo ofreciendo
se llama posmodernidad,
un arte que está muriendo
sin aceptar la realidad”.

En las lágrimas quedaron
después de mi explicación.
Nada más me preguntaron
pues no entendieron la cuestión.

Así fue como me dieron
las monedas que te ofrezco.
¿Ya entiendes por qué no quiero
darte nada pintoresco?

Dijo entonces el chamuco:
“¡Silencio, torpe pachuco!”
Rojo por furia y cansancio,
más por viejo que por diablo.

“De tu cordura dudamos,
no has dicho más que sandeces.
Ya dos días que llegamos:
mucho ruido y pocas nueces.

”Debió haber terminado
la calavera hace horas.
No sé por qué has tardado
ni tampoco por qué lloras.

”Mi paciencia estás colmando
pero no me has de temer.
Yo no quiero hacerte daño;
tampoco te voy a comer.

”Por razones muy concretas,
que en un momento explicaré,
en mis dominios te encuentras.
Mi turno, entonces, tomaré:

”Digo una verdad discreta:
hace años que estás muerto.
Aunque no te has dado cuenta,
ya ni siquiera estás despierto.”

¡Ay de mí!, dijo el muchacho.
Ya todo tiene sentido.
De qué sirve estar borracho
si por dentro estoy podrido.

Debo aceptar mi destino,
y no oponer resistencia.
Muestra entonces el camino
que enfrenta la consciencia.

Mas te pido de rodillas
un amparo demoniaco:
posponer las pesadillas
con un último cigarro.

Ya que el fin era seguro
accedió a la indulgencia.
A pesar de ser oscuro
era bueno con frecuencia.

Jonatan pidió permiso;
caminó hacia otro lado.
Pues no quería ser visto
ni de sí mismo robado.

Satán le dio privacidad
y esperó a que terminara.
Mas viendo la oportunidad
Jon huyó sin dar la cara.

“Desde hace una semana
este tipo está fumando.
Ni que fuera marihuana
para que se tarde tanto.”

Lucifer ya sin paciencia
busca y busca en todos lados.
Imagina su sorpresa
al ver que lo chamaquearon.

“¡Que te devoren los infiernos,
mentiroso y vil maldito!
Cuando te encuentren estos cuernos
se te va a hacer bien chiquito”

Lo persigue rencoroso
el demonio al fugitivo.
Permanece silencioso
pues su odio es excesivo.

Mas después de tanto tiempo
Las pesquisas no recuerda.
Es tan anciano que olvidó
¡su venganza y al traidor!

*****

Terminar la calavera
el poeta ya requiere.
Yo sé bien que él quisiera
que a mi cueva yo volviere.

Mas no seré prisionero
ni de diablo ni poeta,
pues su recuerdo es pasajero
y su memoria es incompleta.

Pero antes de que me olviden
les daré un buen consejo:
en los muertos no confíen,
mucho menos si son viejos.

Ellos saben el secreto
de cómo ser un inmortal:
debes ser un esqueleto
¡y un mentiroso excepcional!

Qué les parecen estos haikus (o intentos de haikus) que escribí?

Una polilla
fuera y dentro del fuego
se desmorona.


La voz que llama
el nombre reverbera:
el viento calla.


El fuego ruge;
su color se consume
en un incendio.


A medianoche
las sombras se prolongan
con luz de luna.

¿Qué traduccion de Guerra y Paz recomiendan? La de Lydia Kúper es imposible de encontrar

si, no manches way si se puede in tu culo por favor. ay chihuahuas.